Perfilado infierno en el más alto de los cielos.

Es un enlace de punto a punto. Punto de partida y de llegada, en la mitad del medio del camino las hojas de este Otoño que no llega. No acaba de caer la hoja hasta el suelo, se resiste con las ondas del aire y la hacen ulular, revolotear y girar inesperadamente hacia un verano invernal con esos matices de Otoño primaveral. Primavera veraniega nunca existió, si por la tarde no se traduce a invierno de otoño y al día siguiente Sahara de calor y tierra seca, olor a primeras de gotas de lluvia y química en el ambiente.

De punto a punto rectilíneo. Andar de curvas, opciones y oportunidades de desembarco, la recta sólida, implacable, ruda y vieja, polilla y anti-polilla, humedad y lúgubre ambiente, de regimiento y soldado. La recta que no entiende de imprevisibles citas, aventuradas caminatas de improvisación, magia y rápida decisión y a su vez errores por doquier, humorísticos y trágicos errores y aciertos de andanza y Castilla plana, seca, amarilla, árida y de casquería manchega-leonesa. Recto, que aburrido, que previsible y que numérico y angosto `zulo´ de decisiones sin márgen de error y, por tanto sin éxito, arriesgar en la curva y ser feliz, equivocándose pero ser feliz, feo pero con la felicidad extraña, pobre y feliz del todo, el dinero viene y va, loco y exultante, extraño karma, adalid de alquimistas de mezclas de fusiones e infusiones de sofá, manta y zapatillas de `cuadritos´. Alquimistas de investigación, culos de malos asientos, incertidumbres con forma de esporas que vuelan a la espera de que el punto de partida sea el de salida en cuestión de centésimas de segundos hacia otro viaje curvo.

Vuelan en el viento las esporas de curiosidad y vuelven a girar en el viento de otoño.

¿Piensas que hemos recorrido todo este camino para desfallecer en el último suspiro? No, lo siento, no soy de dichos ni frases, más de "idas y venidas", si quieres de "vaivenes" deslizarse por la rama sin arañar.

Se grabó ese paisaje en la mente, no se de que manera ni porque, era entre árboles y ramas, en una carretera que se enmascaraba en el verde del entorno. Recorriendo serpentinas carreteras entre montañas, era tan pequeño que la mente fue capaz de seleccionar lo bueno. Supongo que pocas cosas malas podía almacenar esa pequeña cabecita de esa criatura a edades tan tempranas. En el coche, vetusto, Renault Megane de aquella epoca, de los primeros, nada de radio-cds, si acaso, radio-cassettes, de hecho cassette de Luar Na Lubre y el track, Tu gitana, a continuación O son Do Ar.

En el coche, como a lomos de un caballo de aquellas épocas medievales, atravesando, penetrando en las montañas verdes, inhóspitas y árduas; duras, rudas, picudas y escalonadas. Sierra de dientes de carpintero del Elegido, irregulares e intensas como café de antro con tropezón de grano colombiano, brasileño o ecuatoriano, intenso y suave, caminar entre caminos, buscarse la vida: descubrir. A la derecha, según transcurra tu camino, la ribera de un arroyo que no recuerdo el nombre, en el supuesto de que alguien lo hubiera bautizado con sus aguas. Crepitar sin fuego, ulular sin viento en sus hojas, cabalgar sin caballo. Musgo en el asfalto inerte de artefactos modernos y motorizados y rebosante de vida natural. Cualquier tipo de árboles podías encontrar en aquel sueño de aquel niño. Atemporal, sitio al que regresar sin mucho tardar, teletransporte de quimeras y utopías. Dividirse entre la razón y el sueño. Hoy sueño, en aquella época razón sinrazón de menor, de menor de edad.

Los años que no volverán, los días, como el de hoy, que no serán nunca más. Ese es el sueño abstracto de un niño que en alguna ocasión viajó en un Renault Megane, gris para más señas, por no se que sitio o lugar y que hoy hace que pueda rememorar. No sabría decir tampoco si esta historia me la estoy inventando, pero seguramente, inventada o no, no deja de ser una historia.

Es lo que me sale ahora...

Gigante de acero, por fuera, barras estremecidas entre sí, rígidas. Desbancados enlaces soldados a conciencia. Soplete y electrodo. De lo más caro, de lo mejor, de lo aparentemente estético. Visualmente guerrero, vital, lozano y vigoroso, aunque mayor y 'cascao'. Eso por fuera. Planchas metálicas de acero fundido. Impenetrable, blindado, acorazado, infranqueable. Juez de guerra, de mucha guerra y de poca paz, así lo entiende, cuanto más mejor, gasolina y yesca seca al fuego. Altamente inflamable, regusto en el fuego del averno, y asta de toro en el albero, tabla ruda y rudimentaria, no rural, lo rural no tiene culpa, pero si de tiempos lejanos, remotos, desclasificados, de épocas de inquisición y desuelle por lengua y con manos la piel en plaza pública. Como si los seres humanos no hablásemos, solo gritásemos.